Amargo adiós

“Un motorista muere tras salirse de la calzada”, reza el diario Córdoba en la página 27.
Un padre, un hijo, un marido, un hermano, un amigo, un compañero. Hay Paquito ¿por qué dejaste la bici?, también nos divertíamos con ella, al final ganaste la apuesta, pero eso es trampa, me la debes. Saluda al Montes de mi parte, como le dije a él, ya nos veremos amigo, quiero creer, necesito creer.

Se acabaron las vacaciones

San José ya no es lo que era, urbanizaciones, masificación, barcas de pedales, ya es difícil perderse, siempre hay alguien que te encuentra. La culpa la tenemos todos y no la tiene nadie, todos tenemos derecho a disfrutar, a conocer, y entre todos, construimos esa masificación.
Aunque todavía se puede salvar, lejos de las ciudades de plástico, y de los vehículos amontonados, se puede sentir el embrujo de tiempos pasados, de minas abandonadas, poblados desiertos, torres vigía a la guardia de piratas. Son tantas las sensaciones, y tan difícil describirlas, no se hay algo en ese desierto que me atrae, necesito estar allí, solo, en silencio.

Gracias a todos

Que difícil es hablar en público, es una de la cualidades que admiro de algunas personas, eso de poder dar un discurso, sin inmutarse, sin papeles, sin ponerse nervioso.
Yo soy persona que le cuesta mucho decir que no, y cuando mi buen amigo Antonio me pidió que diera una charla sobre blogs a alumnos de su colegio, no pude negarme, y no me negué por dos razones, la primera porque me gusta colaborar con la gente, ser útil, o por lo menos sentirme útil, la segunda razón, el miedo escénico me puede, y pensé que afrontarlo de cara sería bueno para mí.
Creo que no me equivoqué, pasé un trago malo pero estoy seguro que la próxima vez me irá mejor. Alguien puede decir, -que chorrada si son solo niños, ¿que miedo hay?, pues mucho, no son “solo” niños, son personas para las que todo es nuevo, y que unas veces ni te escuchan y otras una sola frase, puede llegar a causar un gran efecto en su vida, ya que podría condicionar alguna de sus decisiones. Por lo tanto, es de irresponsables tomarse a la ligera lo que les decimos a los niños.
Agradezco el interés de los chicos, no esperaba tantas preguntas, y si no es por que hubo que cortar, allí seguiríamos.
Se en lo que pensáis los niños (yo también lo fui no hace tanto), y se que a muchos de vosotros, las cosas que dije os importan un pimiento, pero de toda la charla que solté, yo me quedaría con una cosa: “acordaros siempre que vivimos en un país libre, y disfrutamos de libertad de expresión, aprovechar eso, hay mucha gente en el mundo que no tiene esa suerte.”
Bueno con dos: “ con educación y buenas maneras se abren más puertas que a mamporros”.
Sed buenos, un abrazo.

Ilustres, famosos y famosillos.

El otro día atendí en el hotel de una tacada, cuatro grandes del deporte español, Fermín cacho, Jesús Carballo, Rafael Lozano, y Adolfo Aldana.
Cuando comencé a trabajar aquí hace ya diez años, pensé que si me hiciera una foto con cada uno de los famosos que pasaran por mis manos, quizás juntaría una bonita colección, al final no lo hice, me resulta violento hasta pedir un autógrafo. En aquel momento no podía imaginar que recibiría a tantos personajes ilustres, famosos, y famosillos. Lo que si me queda es el recuerdo de alguno de ellos.
El primero fue el president, Joan Gaspart, con el que me hice una foto que me encanta enseñar a los Madridistas. La Infanta Margarita y el Sr. Zurita al que por cierto escuché decir que era de un pueblo cerca de campillos, no recuerdo cual. Pedro Almodóvar, Rosario Flores, Darío Grandinetti y todo el equipo de la productora de los hermanos Almodóvar, en el rodaje de Hable con ella, película en la que además tuve el honor de trabajar como extra (fotógrafo) y se me puede ver (con dificultad pero se me ve), nunca lo olvidaremos, fue el 11 de septiembre del 2001, en aquellos fatídicos momentos rodábamos una escena de primer plano y solamente estábamos el director, tres actores, el equipo técnico, y dos fotógrafos (mi amigo Javi y yo), total unas diez personas, lástima que las cámaras nos las dieron sin carrete. Fue una experiencia inolvidable, ¿a cuantas personas conocéis que hallan trabajado en una película con un Oscar?. También el equipo de fugitivas, con Miguel Hermoso a la cabeza, pasó unos días con nosotros, gente más seria y despegá que los del “Deseo”. Actores como el ya fallecido Agustín González, Gabino Diego, Héctor Alterio, sordo como una tapia el pobre, Andoni Ferreño, Fofito, al que le gustaban los cubatas claritos, o sea, que echaba la coca cola y se transparentaba el vaso. Juan Echanove, gran gourmet. Eduardo Gómez, (Mariano en aquí no hay quien viva) que cachondo. Cantantes hemos tenido la tira, Mónica Naranjo; Bustamente; Chenoa; Medina Azahara, buena gente. La oreja de Van Gogh, desde aquel día odio sus canciones, ¡que siesos!, Manolo García, fue con el único que me puse nervioso, inolvidable. Danza invisible, los finlandeses The rasmus, si conocéis algún fan de éste grupo, tengo un objeto bastante valioso del cantante, Tomatito, el bicho, Jarabe de palo, etc. La lista de músicos ilustres, que la escuela de piano de Lucena, trae todos los veranos, es innumerable. Políticos como Manuel Chaves, ¡Dios que cabeza tiene el tío!, Ana Botella, sin comentarios, José Antonio Griñán, se extrañó de que le pidiera el DNI. Embajadores varios. Periodistas como Tico Medina, que está más mayor en persona de lo que aparenta en la tele, y ya les vale a sus padres ponerle al chiquillo Escolástico. Mar Vega presentadora de canal sur, muy guapa ella. Manolo Rincón cocinero de canal sur. El poeta Ángel García López, del que sí me quedé un poema dedicado, pasó por aquí gracias al Ayuntamiento de Lucena. Toreros hemos empezado a traer hace poco, así que solo he podido ver a Manuel Díaz “El cordobés” (con el que me hice una foto), Enrique Ponce, y el rejoneador Pablo Hermoso de Mendoza todo un señor. Muchos más han paseado por el patio de ésta casa, pero no los menciono porque, o no fueron atendidos por mí, o no los recuerdo.

Ni fu, ni fa.

Ya con once años, algo no me cuadraba, por eso escogía ética en lugar de religión. Siempre me hacía las mismas preguntas, si se trata de estudiar la religión, ¿por qué nos limitamos a una?, si Cristo vivió y murió humildemente, ¿por qué esa opulencia de la iglesia?, ¿donde estuvo Jesús entre Navidad y Semana Santa?, ¿Por qué hay que subir a ver la Virgen, si ya la tienes en casa por todas partes?, y lo que hay en la Sierra es un muñeco hecho por el hombre.
Como es natural, no llegué a confirmarme, ya tenía claro que la iglesia no me aportaba gran cosa. Me casé por la iglesia, bauticé a mi hija, bautizaré a mi hijo, seguramente harán la comunión, y qué, para mí no es más que un trámite, ni fu, ni fa. Durante seis años fui costalero de la Soledad, no soy el Anticristo, de hecho seguramente, creo en Dios mucho más que los cristianos de báculo de mi amigo Antonio, pero mi Dios, no luce coronas de oro, ni túnicas de seda, tampoco le gusta mucho que lo utilicen como excusa para hartarse de beber, ni que la gente se rompa la espalda paseando muñecos, (bueno, esculturas alegóricas), jamás le pediría a un fiel que estrenase vestimenta en su honor. O acaso la última cena se celebró en el Mesón san Martín, a base de gamba de Huelva, y bacalao a la Vizcaína.

Quizás, una vez hubo un hombre, puede que un loco, su enorme bondad traspasó fronteras, un tío extraño, muy extraño, excéntrico, y el ser humano tiende a desconfiar de lo excéntrico.

No odio la Semana Santa, tampoco puedo decir que me guste, sencillamente, ni fu, ni fa.

El timo del biodiesel.

En esto días, estamos viendo como USA llega a acuerdos, con países sudamericanos para la producción y comercialización de biocarburantes. Desconozco con que países, y que tipo de acuerdos, porque sinceramente, no suelo pararme a ver detenidamente, todas y cada una de las noticias relacionadas con ese país.
¿Por qué digo que es un timo lo del biodiesel?. El motor diesel fue diseñado para que funcionara con aceite, al descubrirse el petróleo, el aceite fue sustituido por el derivado que hoy conocemos por gasoil. Entonces ¿para que transformar químicamente un producto que por sí solo es perfectamente válido?, sencillamente para beneficio de los de siempre.
Son muchos los que con pequeñas modificaciones en el motor, están funcionando con aceite vegetal. Como los motores se han modernizado mucho, y todos son distintos, no hay una base de datos fiable, donde se diga los que pueden funcionar con aceite, y los que no. ¿Por qué no se ha hecho antes?, cuando el precio del gasoil era medianamente razonable, no valía la pena ni plateárselo, ahora a 1 € el litro, es más que rentable, y no contaminante.
Yo ya he empezado a añadir a mi Ford escort, 5 L. De aceite de girasol por cada llenada de depósito, iré aumentando progresivamente, hasta que, o me cargue el coche, o funcione al 100 % con aceite.
El principal problema es la viscosidad del aceite, a temperaturas bajas, que dificulta la inyección, por eso lo primero es precalentar el aceite antes, y después de la bomba inyectora, así como añadir algunos filtros. Son pequeñas modificaciones, molestas y algo complejas de instalar por un usuario, pero que si se hicieran de fábrica, no supondrían ningún aumento de precio en el vehículo, ni bajada de rendimiento.
A 70 céntimos que está el aceite de girasol en el lidl, imaginaros el ahorro.
Ya iré contando si me quedo sin coche o lo consigo.
NOTA AÑADIDA- Lo podéis seguir en: http://micochevaconaceite.blogspot.com/

Camino del hospital con mi hija.

-Papa, ¿le ha pasado algo a mamá?.
-No María, mamá está bien.
-Papa, y al bebé ¿le ha pasado algo?.
- No, no le ha pasado nada.
-Papa, ¿le va ha pasar algo a mamá?.
-No, no le va ha pasar nada ni a mamá ni al bebé, todo ha salido muy bien y los dos están muy bien.
-¿Estas nerviosa María?, - no, estoy contenta.

Sensaciones.

- Papa ¿no te han traído nada los reyes magos?
- Desde que tu naciste, los reyes magos vienen todos los días.
Recuerdo el día de Reyes como el mejor día del año, la ilusión , la magia, la alegría de sentirse premiado. Sensaciones, no hay nada como recordar sensaciones.
La cara de mi niña al ver los regalos lo decía todo, en ese instante lo estaba viviendo, ojalá lo recuerde siempre, porque al final es lo que nos queda.
Pero lo que más me gustó fue un gesto que dice mucho de ella. Cuando abrió todos los paquetes, y sin que nadie de dijera nada, se puso a recoger los papeles, ¡con las ganas que tendría de jugar!; me tocó el alma, auque luego tuve que castigarla, reciben tantas cosas que se ponen tontitos, y hay que ponerles las cosas claras.

La edad madura es aquella en la que todavía se es joven, pero con mucho más esfuerzo.

Cuando supimos que iban a hacerte un homenaje, lo primero que se nos vino a la cabeza, es que le regalamos, una placa, una medalla, acaso un bolígrafo, nada nos parecía adecuado, demasiado frío y materialista, no hay nada material que pueda pagar, ni expresar nuestro agradecimiento, a una vida de trabajo constante y de lucha, lucha en el más amplio sentido de la palabra. Todo ese trabajo, tuyo y de la abuela que en gloria sabemos que está, sirvió para sacar a tu familia adelante, y hoy nos llega en forma de comodidades y deshogo. Y la lucha, de la que tan poquito te gusta hablar, pero, no se si decir gracias a ella, o a pesar de ella, tenemos hoy una España libre, empeñaste seis años de tu vida, seis años, entre mili y guerra, se dice pronto, seis años, eso no hay palabras lo bastante grandes para agradecerlo, así que solamente podemos decir, gracias abuelo.

Los chivatos de mi pueblo

En mi pueblo un chivato no es sólo el que delata a alguien, se aplica el término a los niños o adolescentes de entre 11 y 20 años aproximadamente. La procedencia de éste se desconoce, aunque un amigo musulmán me comentó su teoría al respecto.
Después de la reconquista, los cristianos perseguían a los musulmanes, muchos de ellos huyeron a otros pueblos ocultando su fe. Para descubrirlos, los cristianos ofrecían manteca de cerdo a los niños, que por su inocencia solían caer en la trampa. Si no la aceptaban significaba que no consumían cerdo y por lo tanto que eran sarracenos. A raíz de esto empezó a llamárseles chivatos.
Hace quinientos años un adolescente de 14 ó 15 años no era un chivato, era casi un adulto con más responsabilidades que los adolescentes de hoy día.
El término chivato no hace referencia a la edad, si no a la conducta y al grado de madurez de la persona, actualmente los adolescentes cada vez tardan más en madurar, como consecuencia la franja de edad de los chivatos se amplía, y por el camino que vamos pronto veremos chivatos de 40 años pegando amotasos, y apedreando farolas.

Auque no lo parezca, no tengo abandonado el blog.

Al hilo de lo del carnet por puntos, y de si al gobierno le importan las muertes.
He pasado mis vacaciones en Portugal, sí, ese trocito de península que tiene nariz.
Por segunda vez hemos alquilado una autocaravana, no se porqué, no me tiran mucho los hoteles :) . El caso es que he visto mucha carretera, y hasta en la más recóndita carreterucha local, los postes de los quitamiedos que tanto odian los motoristas, están protegidos por un faldón en las curvas. Eso si es preocuparse por los conductores, pero claro hay que rascarse el bolsillo. En todas las travesías, en todas aldeas perdidas de la mano de Dios, Alá, y Buda, hay varios semáforos de control de velocidad, también hay que rascarse el bolsillo. Eso si, la gasolina y el butano aunque parezca mentira están más caros que aquí. También tengo que decir que el estado de las carreteras en cuanto asfaltado y arcén, es bastante mejor, similar a las de Francia, de la señalización mejor no hablamos, que me da repelo.

Sostenibilidad

Empieza el carnet por puntos, otra consecuencia del engaño permanente en el que los gobiernos tienen sumida a la sociedad. Que conste que no estoy en contra de éste sistema, estoy en contra de que tengamos que llegar a él. El problema no sólo somos los conductores, si no la máquina que llevamos en las manos. La pregunta es clara, si la velocidad máxima en autopista es 120 km./h, ¿por qué se fabrican vehículos que superan dicho límite?. El ahorro sería brutal, menos motor = precio final menor, menos consumos = menos contaminación, menos velocidad = accidentes mortales bastantes menos. ¿Qué problema hay para hacer esto?, el dinero, siempre el vil dinero, entonces que no me diga el gobierno que le importa un carajo la vida de las personas, si le importara de veras, le echarían un par de huevos y pondrían patas arriba la industria del automóvil, poniendo limitadores en los vehículos en circulación y limitando el caballaje en los nuevos, pero claro esto supondría la ruina de los fabricantes, y claro todos los impuestos que cobran por la contaminación tanto de las fábricas como de los carburantes se quedarían en nada, y eso no interesa. Otro ejemplo, si tan importante es reciclar, ¿por qué no volvemos a los cascos retornables?, yo estoy dispuesto a ir al mercadona con mis litronas si con ello contribuyo a mejorar el medio ambiente y encima me salen más baratas. ¿Sabéis a donde van los plásticos de los contenedores amarillos?, al mismo sitio que los grises, de momento no tenemos una planta de separación de residuos, así que para lo único que sirven es para crear conciencia social, que no es poco, pero ¿para cuando la planta?. Otra cosilla, somos posiblemente la comunidad con más horas de sol de Europa, ¿dónde están las centrales solares que aprovechen esto?, ¿por qué no se subvenciona mucho más la producción de energías limpias?, ¿sabíais que las compañías eléctricas están obligadas por ley a comprar la energía que tu generes en tu casa?, y a un precio mucho más alto, ¿cómo?, míralo aquí: http://www.solarweb.net/solar-fotovoltaica.php . Si me pongo no paro, continuaré....

No hables con extraños

Paseaba bien de mañana por la playa de Torre del Mar, en dirección a la laguna. Poca gente en la playa, algún ciclista, y paseantes como yo. Había llovido esa noche, y el intenso aroma marino se confundía con el de las huertas recién empapadas.
Cuando llegué al humedal, vi frustrada mi intención de pasar al otro lado, pues se había formado un gran socavón en la arena, y toda el agua de la laguna se vaciaba en el mar.
Mi sorpresa fue mayúscula, el día anterior por la tarde, habíamos estado allí el hijo de mi amigo y yo, y no existía tal río. Así que pregunté a un lugareño que observaba el fenómeno. Me comentó que un 4x4 se atascó en la arena por la noche, y a causa de los regajos formados, el agua fue comiendo terreno hasta que formó el gran socavón que teníamos delante, por lo visto es algo habitual, y cuando el mar se mosquea, todo vuelve a su sitio. Gracias a esto ese hombre y yo entablamos una agradable conversación, que si la laguna, que si las casas ilegales, los peces...
Era un hombre de entre cincuenta y sesenta años, bajito, calvo y de apariencia afable, que no inspiraba desconfianza alguna. Comentó varias veces que hoy era un día perdido, pensé que tendría una huerta, y por la lluvia no podría trabajar, iluso yo. Cuando decidí marcharme hizo el siguiente comentario, - Los sábados normalmente se come uno aquí un par de pollas, pero hoy...
Me quedé tan perplejo que sólo pude decir,- voy a tirarle, adiós.
Aunque la anécdota, fue el centro de todas las bromas durante ese día y posiblemente de muchos del resto de mi vida, también sirvió para debatir la realidad actual y la cantidad de peligros, muchos de ellos difíciles de detectar, que acechan a nuestros hijos. Sencillamente, dan ganas de llorar.

Ficción, realidad, o ambas.

¿Qué es la ficción?, ¿es fruto de la imaginación y es irrealizable? o solo es cuestión de tiempo que cualquier cosa ficticia que podamos imaginar, acabe siendo cierta. Me hago estas preguntas porque de unos años a esta parte, vemos en documentales y reportajes, imágenes y testimonios reales, que no hace tanto hubieran parecido sacados de la mente de un perturbado.
El otro día pudimos ver los testimonios de unas niñas de entre 12 y 16 años, madres prematuras violadas y repudiadas por sus familias, malviven en un centro de acogida en Brasil.
-Me siento rara, ya no tengo ganas de jugar ni de bailar, me siento mayor, yo no quiero dejar de bailar, pero me siento rara.
-Cuando me quedé embarazada, no lo quería, pero cuando lo tuve en mis brazos ya no quise soltarlo.
Niñas que no han aprendido a jugar, tienen que enseñar a sus hijos.
La ficción no es más que una realidad futura, imagina el crimen más horrendo o la peor desgracia, y seguro que si no está hecha, muy pronto se hará real.
Adolescentes que matan a su familia a golpe de catana, o queman viva a una indigente, niñas que matan a una compañera de colegio por ver que pasa, lo último, grabar con el móvil todo tipo de actos vandálicos y agresiones. No son sólo cuatro casos aislados, es una ficción pasada y una realidad presente.

Zapatos mojados

Libertad de expresión, ¿debe tener límites?, rotundamente no, lo que no podemos es, confundir un derecho con un deber. Tenemos el derecho a expresar de la manera que nos dé la gana, nuestras opiniones, ideas, pensamientos... pero tenemos el deber, de hacerlo de manera respetuosa.
Por ejemplo: informar sobre la tendencia pederasta, de unos curas, es hacer uso de la libertad de prensa, dibujar una viñeta relacionada con ese tema, en la que se vea a Jesús diciendo, dejad que los niños se acerquen a mí, es una falta de respeto y un insulto a la creencia de medio mundo.
Hay mucho que aprender de las sociedades antiguas, en la época califal convivieron en Córdoba y provincia, judíos, musulmanes y cristianos, todos en el mismo barco. Seguro que con problemas, pero conscientes de que si no se ponían de acuerdo, el barco no llegaría a buen puerto, así que fueron capaces de remar al unísono.
Hoy el mundo se nos queda pequeño y el barco mucho más grande, de momento no tenemos otro para marcharnos unos pocos, así que o empezamos a tener un mínimo de respeto por los que no son o no piensan como nosotros, o pronto sentiremos el agua helada por los cataplines, yo ya noto mis zapatos mojados.

Tierra de contrastes.

Domingo, 7:20 de la mañana, el despertador me pega la bofetada habitual y me saca con apatía, con mucha apatía, de la cama. Aseo general, me visto, y a la calle, cuando abro la puerta y veo lo que está cayendo me sale del alma un, ¡hostia!, seguido de un, ¡mierda!; hostia por la sorpresa de ver toda la calle, con cuatro o cinco centímetros de nieve y subiendo, mierda por no poder disfrutarlo, hoy trabajo.
No me importa trabajar en noche buena, en noche vieja, Semana Santa, festivos, puentes, etcétera, pero ¿en un domingo nevado?, yo lo que quiero es irme al campo con mi niña y jartarme de echar fotos. De todas formas cogí la cámara y por el camino tomé alguna instantánea para matar el gusanillo.Ya son dos años seguidos con buenas nevadas por aquí, algo está cambiando, el año pasado con temperatura mínimas insólitas, -6º C, -8º C, la nieve duró en las montañas cuatro días, esta vez no se han alcanzado por ahora esas cotas, así que pronto desaparecerá el manto blanco. Pero no deja de ser extraño que nieve con tanta facilidad, en una zona donde se alcanzan en verano temperaturas de 40º C. Así es Andalucía, tierra de contrastes, una mañana te levantas y todo es ocre, al día siguiente verde, y al otro blanco, y algunas noches me acuesto viéndolo todo blanco y verde ;).

La ley de la vergüenza.

El tabaco perjudica al que lo consume, está claro, pero eso a mi sinceramente me importa poco; el problema es que molesta y perjudica también a quien no desea consumirlo. Al no fumador no se le daba alternativa, tragar, tragar y tragar, si tus compañeros de trabajo fuman, a tragar, si te vas de copas, a tragar, si en el restaurante, el de la mesa de al lado es una chimenea andante, a tragar.
El fumar en cualquier sitio, es algo tan arraigado y tan cotidiano que parece que el mundo se acaba el día 1 de Enero. No hace tantos años, había maestros que impartían sus clases con su cigarrito en la boca, hoy sería algo escandaloso, también te encontrabas al médico pasando su consulta con un cenicero lleno y haciendo méritos para llenar otro, hoy sería inconcebible. Los fumadores se adaptarán, y dentro de unos años también será inaudito ver fumadores en lugares donde hoy es normal.
Dicen que se sienten acosados, acorralados, apestados; ¿y cuantos años llevo yo acosado, acorralado, y con la ropa apestada?
Vergüenza, debería darle a muchísimos fumadores de que les tengan que imponer por ley, lo que no han sido capaces de hacer por ética.

Hoy toca Otoño

Refugiado en las bailarinas sombras de las hojas al caer, voy buscando entre encinas y acebuches, huellas del pasado, para comprender mejor el presente.
Guardo trocitos del paisaje, que son los versos que nunca sabré escribir, y que nunca podré olvidar.

Quisiera más tiempo para mí,
y el doble para los demás,
pero más corriendo, que andando,
la savia se nos va escapando,
tanto menester aplazado,
alguno que otro desertado,
que ni en un milenio vivido,
el fin del camino veré erguido.

En busca del tesoro. (Expedición Camorra)

La mañana se presentaba fresquita y gris, pero no podíamos dejar que unas nubecillas de nada echaran por alto nuestra expedición. Después de pensarlo un rato, a las once decidimos ponernos en marcha, mochila, agua, chubasqueros, brújula, y por supuesto, mi cámara. Como ya era tarde subimos en coche hasta la carretera. El jadeo en los primeros metros por la pendiente de olivos, nos dice que ya está bien de atiborrarse.
Antes de saltar la valla, buscamos en el mapa, el punto exacto donde estábamos, más que nada por practicar con la brújula.
Una vez en el monte la emoción por encontrar nuestro objetivo, y el olor a campo mojado, nos proporcionan la energía suficiente, para subir a paso ligero.
Estando ya cerca de la cima, observo a unos cien metros a la derecha, una meseta con islotes de matorral diferente al que cubre toda la montaña, así que le propuse a mi compañero que siguiera hasta la cima, mientras yo inspeccionaba aquella zona, no tardé mucho en toparme con un gran socavón, que a manera de embudo daba acceso a la pequeña entrada de una de las simas más profundas de Andalucía: el joyo del tesoro.
Llamé a mi compañero, y sin esperar a que llegara, me metí en el embudo, una vez en la entrada pensé en la envidia que me dan Paco Galo y compañía, para mí ahí termina mi exploración, y para ellos en ese punto comienza. Ya lo decían Martes y trece, -España no se acaba donde empieza el mar, hay barcas pa seguir, pues España tampoco termina donde empieza en suelo, hay cuerdas y locos pa seguir.
Después de las fotos de rigor, y de situarnos en el mapa (por cierto, los locos también se equivocan), el sol pudo colarse entre las cortinas, plantándose de cara en la entrada de la gruta, lo que me hizo bajar en busca de mi tesoro particular.
Iniciamos el descenso quedándonos con las ganas de llegar a la cima, ya que se hacía tarde, pero con la satisfacción de haber encontrado el tesoro que encierra la desconocida cavidad.

Nos quejamos por vicio.

Aquí no nos podemos quejar, aunque la gente no pare de quejarse, la inmigración, el estatut, la vivienda, el euro, y mil chorradas más. La mayoría de la gente no somos conscientes de lo que tenemos, ¿cómo hemos llegado a este punto de insensibilidad ante las desgracias ajenas?, cada vez somos más inmunes. A menudo me paro a pensar como sería mi vida sin esas pequeñas cosas que nos facilitan la existencia: abrir un grifo, y que salga agua, dormir en un colchón, comer con cubiertos, mesa y silla comida caliente, cagar sentado, las compresas con alas, lujos de los que no nos percatamos. Vivimos esclavos del consumismo, cuanto más tenemos más queremos, y menos valoramos lo básico. Ya estoy un poco arto de tanta mierda, voy a romper con todo, dejaré el trabajo, y me marcharé a vivir al campo o al mar, no lo tengo claro, depende de la cantidad que me toque en la lotería.

Adiós amigo

Aún puedo verte andando por el patio, con tu aire chuleta presumiendo de chupa , picando al Montilla que te doblaba en altura.
Fueron años bonitos, muchas risas, y algunos llantos, me dejaste con las ganas de pasar una tarde sentados en una terracita recordándolos juntos.
Después de tanto tiempo sin saber de ti, es curioso como la amistad se mantiene viva dentro de cada uno, porque creemos que un amigo siempre estará ahí. Ya es tarde para hacer esa llamada tantas veces aplazada, demasiado tarde, casi diez años sin vernos, y ahora te hecho de menos más que nunca.

Ya nos veremos, ojalá más tarde que pronto, seguro que no tienes prisa

¿Puede el sol llorar?

Tus lagrimitas son estrellas que del cielo caen,
las estrellas son un coro que le canta a la luna, ¿viste ayer como se reía?.
Hoy la luna esta preocupada, ¿quién le va ha cantar mañana?.
No llores más mi niña, que el cielo sin estrellas dejarás,
y la luna menguante y triste se pondrá.

Son como espinitas, que en mi alma clavándose están.
Dame tu dolor, y no llores más,
lo prefiero a las espinas,
que tanto pesar me dan.

Abuelo

En ese mismo instante, su rostro reflejó la impronta de la batalla. Como un eterno tren de mercancías, pasaron por delante un cúmulo de sentimientos, clavándose a su paso, en los rieles de su cara, y levantando un aire espeso, que abofeteó la mía. Dolor, sufrimiento, respeto, arrepentimiento, angustia, vergüenza, arrastrados por una locomotora llamada guerra, y con la mismísima muerte de maquinista.
Abuelo, jamás volveré a pedirle que escriba sobre aquellos años.

Te regalo una estrella

Empezaba a refrescar, te llevaba en brazos y caminábamos por la arena de vuelta al coche. -¡ Mira papi !; gritaste, señalando la primera estrella que brilló en el cielo limpio de aquella playa desierta en Cabo de Gata. Te esforzabas estirando la manita para alcanzarla, -No “puero”, decías mirándome para que te ayudara. -Yo tampoco puedo; te estreché aún más entre mis brazos y te di un beso.

Desenfocado

Desenfocado, la ciudad ve pero no te mira, te fundes con la calle, ya eres mobiliario urbano.
Desenfocado, ¿estás realmente?, tu color atrapa la luz, te miro, puede que ya no te vea.
Desenfocado estás, y no te reconocen, eres una sombra al sol, eres la sombra del sol.
Te busco, te veo, te miro, y sigues desenfocado.

Bueno, pues ya estoy aquí.

-Y a mí que me cuentas-, pues nada, estaba aburrido y me he dicho: voy ha hacer un blog de esos. Ya veremos, para algo servirá, a lo mejor me ahorro un psicólogo, ya que no me he confesado nunca. He oído no se donde, que cada vez se confiesa menos gente, y por esto los psicólogos se están poniendo las botas, desde luego no se que es peor, el psicólogo te cobra una pasta, y el cura se supone que no cobra, pero como solución te manda que reces tropecientos Padre Nuestro y diecivente Ave María, dependiendo de lo gordo del pecado. Bromas aparte, lo mejor es la meditación, te vas al campo, o a la playa, te sientas en el suelo al estilo Buda, y abstraes la mente, o sea dejas de pensar, pero cuidado, no te pases no sea que te abstraigas tanto que dejes de respirar o se te olvide darle cuerda al corazón, y te quedes abstraído eternamente.